Всё думала с чего бы начать писать в сей замечательный ресурс...
Начну с прекрасного)
А именно - с поэзии, по отношению к которой я питаю самые нежные чувства ещё с тех незапамятных времён, "когда деревья были большими".
Недавно прекрасная Алиса открыла мне одного замечательного автора (имя которого утаила, но это и неважно
). Его творения сильно запали мне в душу и осели где-то в глубине сердца...
собственно творения
"Мысль изреченная есть ложь", -
изрек поэт.
Но, без сомненья,
хоть афоризм весьма хорош,
поэт солгал...
Ведь, к сожаленью,
мысль изреченная есть ложь.
__
Вечерний город.
Шорох снегопада.
Кругом огни.
Вот так бы до утра
бродил один.
И ничего не надо,
и никого...
Но мне домой пора.
Как хочется порою
отрешиться
от всех и вся,
и, отвернув с прямой,
в кромешном снегопаде
заблудиться
и не найтись...
Но мне пора домой.
Там заждались.
Там музыка играет.
Там весело
за праздничным столом.
И не слыхать,
как снегопад вздыхает
за голубым
искрящимся стеклом.
__
В бесцельной сутолоке,
в поисках напрасных
проходят наши лучшие года.
Мы только куколки
тех бабочек прекрасных,
которыми не станем никогда.
Мы только завязи
невиданных соцветий,
которым распуститься не дано.
Мы только замыслы.
И никому на свете
их воплотить за нас не суждено.
__
Вздыхая потихоньку и ворча,
хромой старик с тяжелою лопатой,
негнущуюся ногу волоча,
на взгорок поднимается покатый.
Ступени вырубает на пути,
заваленном февральскими снегами,
чтоб легче было людям вверх идти
здоровыми и крепкими ногами.
Он рукавицей смахивает пот,
недобрым словом старость поминает.
А снег идет. Все гуще снег идет.
И свежие ступени заметает.
__
Зачем ты ходишь по аллее,
в карманы руки запустив,
и, чтоб казаться веселее,
мурлычешь пошленький мотив?
Зачем ты смотришь на запястье,
где стрелок черные ножи
кромсают медленно на части
не время жалкое, а жизнь?
Зачем под звездами слепыми
ты бродишь, бредя как больной,
и, как молитву, шепчешь имя
беспутной женщины одной?
__
Что от души твоей осталось?
Не сладив с разумом хмельным,
она, как чарка, расплескалась
по ресторанам и пивным.
Все в прорву кануло бесследно.
и в пьяной бездне бытия
иссякла каплею последней
любовь заблудшая твоя.
Темно.
Незрячее оконце
до хруста в стеклах стиснул лед.
Пуста душа.
Пуста до донца.
Никто по новой не нальет.
__
Вода огонь в себе таит,
как ангелы — чертей.
И жизнь большая состоит
из маленьких смертей.
Снедая дух, пирует плоть.
Слепы поводыри.
И бьётся запертый Господь
у каждого внутри.
__
Но если смысла нет, зачем всё это,
к чему дурацкий этот балаган
с весьма невразумительным либретто
и шрамами от настоящих ран,
без громко рукоплещущего зала,
без грима пониманья на лице,
но с ожиданьем полного провала
и смертью обязательной в конце...
__
В этой жизни злой и бестолковой,
где душою помыкает плоть,
я не сделал ничего такого,
чтобы осудил меня Господь.
Только память не даёт покоя,
норовит больнее уколоть:
“Ну а что ты совершил такое,
чтобы полюбил тебя Господь?..”
__
Однажды ужасом безмерным
я был в ночи разбужен вдруг.
Мне снилось, что я стал бессмертным,
а у меня — ни ног, ни рук.
И я лежу, как зрячий камень,
людьми и Господом забыт.
И Вечность жёлтыми зрачками
злорадно на меня глядит...
__
Чем думаешь больше, тем больше вопросов.
А жизнь всё равно коротка.
Стою и гляжу непредвзято и просто:
деревья, земля, облака,
пыхтит по реке голубой пароходик,
гремит по мосту товарняк...
А время проходит, проходит, проходит...
и всё не проходит никак.
__
Поздно молиться. И каяться поздно уже.
Всадник на бледном коне показался вдали.
Дай напоследок прижаться душою к душе
на островке из-под ног уходящей земли.
Знает лишь Отче Небесный, чьи души спасти.
Час приближается. Вечность подходит к концу.
Дай мне прижаться к тебе и покой обрести.
Это не слёзы, а звёзды текут по лицу...
__
Эта птица как ночь темна,
а в глазах её — лютый лед.
Прилетает ко мне она
и сердце мое клюёт.
А другая — как день светла —
без конца отгоняет её.
И серебряным взмахом крыла
исцеляет сердце моё.
И кружат они надо мной,
возвращаясь одна за одной.
А когда перестанут кружить,
то и я перестану жить.
__
Осень грядёт. Как и следует — следом за летом.
Астры цветут. А листва пожелтела почти.
Время идёт. Но не стоит, не стоит об этом.
Так уж ему и положено свыше — идти.
Время летит. Но ведь этим оно и прекрасно,
что испокон не стоится на месте ему.
Кто нам сказал, что листва истлевает напрасно?
Кто нам солгал, что и мы не нужны никому?
__
Мгновенье, остановленное кистью.
Кусок стены. Скамейка. Мокрый сад.
И киноварью тронутые листья,
что с голых веток медленно летят.
Пройдёт сто лет. Не станет нас на свете.
Пожухнет холст. И потемнеет сад.
Но так же будут падать листья эти.
И до земли никак не долетят.
а здесь я даже заплакала
"Памяти матери"
1
На погосте оркестрик хрипит.
И дрожащие горбятся спины.
И доска гробовая гремит
под промерзшими комьями глины.
Вот и все... Нету силы идти
в эту жизнь, в эту тьму без просвета,
где последнее наше "прости"
никогда не дождется ответа.
Музыканты уходят. Пора...
В горле комьями боли застряли
те слова, что забыли вчера,
а сегодня сказать опоздали.
Что останутся до смерти жечь
безысходной, преступной виною
неумевших святое беречь
и любить бесконечно родное.
Вот и все... Только холод и мрак.
Только крик на все стороны света:
- Что же дальше-то? Дальше-то как?...
Словно кто-нибудь ведает это.
2
Опять, замерев осторожно,
за ручку дверную берусь.
И слух напрягаю тревожно.
И ключ повернуть не решусь.
Опять я стою и не верю,
что пуст по-сиротски наш дом,
что ты не хлопочешь за дверью
в халатике старом своем.
Что некому больше на свете
сказать, отпирая замок,
слова немудреные эти:
- Ну, что ж ты так поздно, сынок?...
3
Над пристанищем вечным твоим
шелестят облака и года.
Все дороги ведут не в Рим,
все дороги ведут сюда.
Спи, родная. Так много лет
ты как следует не спала.
Здесь не надо вставать чуть свет
и кружить от печи до стола.
Не латать тебе больше дыр
и не плакать на кухне тайком.
Спи. Твой сумрачный тихий мир
птица-вечность укрыла крылом.
Спи. В свой час по следам твоим
я приду к тебе навсегда.
Все дороги ведут не в Рим,
все дороги ведут сюда.
@музыка:
Adriana Mezzadri - Marcas de ayer
@настроение:
где-то там, за горизонтом
@темы:
кружевные мысли
-
-
04.07.2012 в 13:02-
-
04.07.2012 в 13:04на работе больше нечем заниматься, кроме как дневники создавать
-
-
04.07.2012 в 14:00Мрачновато у тебя, не видно букв
-
-
04.07.2012 в 14:25такой дизайн лучше?
-
-
15.07.2012 в 10:55